Ярило, Вам бросаю вызов.
Вы обрядились в облака,
Чтоб не успела сила вызреть
В моих слабеющих руках.
Не думала, что это так
Бесцветно, пасмурно и люто...
Но не истёртый я пятак.
Ещё струна поёт на лютне...
И эта крепость всё тверда.
Я не колосс на зыбких ножках.
Недугов бренная орда
Ещё узрит кинжал не в ножнах.