В.Р.
Тишина разъедала уши,
перепонки взрывались больно.
Чей то мир отражался в луже,
я читал тебе что то сольно.
Буквы просятся на бумагу,
я сложу это "нечто" к ночи.
Небо сбросит на плечи влагу,
я вернусь как бы между
прочим.
Эти бабочки, стены комнат
повторяют сценарий многих.
Если где то нас все же
вспомнят,
это будет скорей, как подвиг.