Поэзии поле распахано, наверное, тысячи раз.
Написано, спето, рассказано за многие годы до нас.
Но только по-прежнему чудится, и в этом не наша вина,
что новое лучшее сбудется, посей мы СВОИ семена.
И вот, стихотворцы, стараемся, последние силы кладя,
то солнцем невидимым маемся под звонкие струны дождя,
то вьюги зовём небывалые под сенью июньских красот,
то в дни листопадные шалые мечтаем о сини высот.
И всё-то хотим бесконечности узреть отдалённый исход,
блажим да калечимся, мечемся, а время течёт и течёт.
И вот уже новые лирики впрягаются в песенный плуг,
и снова мараются листики под арии пенистых вьюг.
Что делать? Да пусть себе трудятся, иные грядут времена.
Я верю, что лучшее сбудется – пусть сеют СВОИ семена.
Не важно, что поле распахано, наверное, тысячи раз.
Сердца у поэтов распахнуты. Читайте, читатели нас!
1 декабря 2012