Это поле – горячий черничный пирог.
То ли пальцы испачкаю, то ли по горло увязну,
А земля, кроме цепкости, всё превращается в плазму,
В озарение гроз окуная меня, оставляя в залог
Огнедышащим дням в электрической сети лесов,
В коридорах осин перед хвойными их тупиками.
Не по воле гуляю, себе помогая руками
Разобраться в лесной слепоте, оборваться с нарезки косой,
Постепенно меня загоняющей в глушь,
Затирающей в твердь, уминающей в мрак и корявость.
Безголосое слово «усни» в тишине сотворялось,
Против шерсти лаская осины и шелестом выстелив душу.
В накалённой тени у опушки дремучей ждала,
Что рассыплется ворох тягучих и длительных линий.
Отдаляясь от милости, солнце плывёт по равнине,
Увязая как в жадности в самости, тяжести, алости, перетекая в овал.
20.03.2001