Всю неделю бушуют метели,
Заметает дороги пурга,
Клёны белые шапки надели,
По колено увязли в снегах
И ослепли от белого цвета.
Не давая спокойно уснуть,
То ли свищет над городом ветер,
То ли воет Барбос на луну,
То ль скулит по погибшей надежде
Потерявшая мужа жена,
То ль ревёт заоконная нежить
Незаконно лишённая сна.
А за шторами белые осы
Над сугробами роем кружат…
И снежинками тают вопросы
На сомкнутых ресницах дрожа.