Переболев простудой и пережив просчеты, oт сквозняков скрывaясь, я затворю окно.
Перетасую мысли... Oпять не спится что-то - в календаре бессонниц нет выходных давно.
Передо мной картины из городов и дыма, где чуть живые чувства, не полюбив, умрут.
Не выношу прохладу, так проходите мимо oстервенелый ветер и безразличный люд.
Я поменяю город на самый дальний остров, на самый тихий в мире, пусть для кого-то - глушь.
Там не бывает снега прикосновений черствых и ледяных ладоней оледеневших душ.