Пачка листов, исписанных вкривь да вкось.
Всё наживное станет однажды пеплом.
Если я лбом налечу на земную ось,
Грабель удара, пожалуй, тогда избегну.
Грянет ли гром, перекрестится ли мужик,
Конь ли пройдёт, бороной рассекая поле -
Это ещё не смерть, но уже не жизнь,
Взлётных огней гирлянда в ночи, не более.
Сверлит туман пропеллером что есть сил
Мой самолёт с исчерканным фюзеляжем.
Если дотянет петлю до земной оси,
В пачку листов, как в землю, с размаху ляжет.