В руку сон и волос дыбом.
И, хоть плачь, хоть волком вой,
Жизнь моя,как поле плугом,
Перепахана судбой.
Эх,судьба моя,судьба,
В чем же виноватый я,
Что связала ты меня,
С белыми халатами.
За окошком ледяной,
Дождь о стекла бьется.
Жаль,на коечке чужой,
Помирать прийдется.
Здесь,на мраморном столе,
Под метель,иль в стужу,
Все равно прийдется мне,
Отдать Богу душу.
У халата под ножом,
С его глазами ватными,
Рядом с брошенным бинтом,
Руками волосатыми.
Иль в палате,у окна,
На простыне с заплатами.
Эх,судьба моя,судьба,
Так в чем я виноват таки?
Словно горькое вино,
Песня в душу льется.
Жаль,на коечке чужой,
Помирать прийдется.