Мне тридцать семь…
За строчку вылез…
И стих растёт, как на дрожжах.
А на груди, где сердце - вырез
И крест (откуда?) - на плечах…
Четыре года - шаг за шагом,
Стирает пройденные в дым
Сурок ленивый. Томным взглядом
Все дни, перекрестив одним…
Мне тридцать семь…И что же дальше?
За занавеской старых швей:
Окно...Льёт дождь и кто-то плачет,
Над плиткой шоколадных дней.