Плакала песня моя о том, что умру…
И сказала смерть:
- Отдай-ка мне твое сердце,
и когда придет мой срок, вложи персты мои
без стыда в зияющую дыру,
распахнувшуюся у тебя в груди,
и тогда тебя я не заберу.
Схоронил я сердце свое у реки,
во сырой земле, в прибрежном песке,
и хожу, будто сам себя обокрал.
Если б знать мне, как зазияет
пустотою грудь, словно ядом!
Что и жизнь без любви? Сквозная дыра.
Я от смерти сердце в земле схоронил,
Я от ревности черной любовь хранил,
и теперь хожу с дырою в груди,
со свистящим ветром в открытой ране.
И в сырой земле мое сердце болит,
хоть укрыто в песок, хоть одето в гранит.
И любовь, и смерть мое сердце ранят
без меня. А я – бессердечный странник,
и смотрю как солнце с надмирных высот.
Неужели смерть сказала мне правду:
тот, кто не живет, тот и не умрет?