Мы все слегка поэты -
Мы все чуть-чуть больны.
Кто мочит сто куплетов,
Кто (эври дэй) - ф штаны!
Одна - строчит упрямо,
Другой - дрочИт сонет.
Хореем, ***м, ямбом:
На нас управы нет! . .
Кто вдохновлён по жизни,
Кто жизнью был убит. . .
Кто, от ****ы, до тризны,
Не салом - рифмой сыт.
Нотбук. Вино. Окошко.
Луны янтарный глаз.
По звёздам бродит кошка,
Плевать, который час.
Глоток вина и. . . точка.
Ещё фужер и - стих! . .
Какая, братец, ночка!
Ты слышишь, ветер стих?
Какая вдохновля-бля! . .
Пиши. Пиши, поэт!
Мы все на эти грабли,
Ступали сотни лет.
Твори, пока в союзе,
С извилиной мозгов.
Заправь по гланды Музе,
Будь ко всему готов!
Пиши, не пряча чувства,
Пиши чтоб на века!
Сей щедро, сыто, густо;
Кидай за облака! . .
Чтоб критик сдох нажравшись,
Твоих нетленок пуд!
Чтоб он бежал усравшись,
Топиться в тёткин пруд.
Чтоб плакала девчонка,
Читая стих во тьме. . .
Твори поэт с пелёнков,
Гони, что на уме!