Если слово пачкает, то оно
не этично!
Если слово бьёт под дых, то оно
бесчеловечно!
Если умею писать,
То не имею права!
Если
вам
поступь стихотворная
Режет глаза -
то -
моя вина ли?!
Я вам кто? -
Жалкий поэтишка?
Стихоплёт?
Я не человек,
Потому что открыт?
Потому что во весь голос кричу,
О том, что внутри у каждого?
Говорите,
слезами и кровью
буду искупать.
Но не вы ли?
Не вам ли
Придётся за кровь поэта
ответ держать?
Себя
в жертву
дару
слова.
В жертву
вам.
Мне было велено:
"Очнулся ты - пиши!
Нутро, кишки,
На вытянутых,
На обозрение!
Чтоб обозлённый крик толпы,
Себя узнавшей в отражении..."
Писать и кричать -
для поэта рАвно.
И петля на шее -
последний стих,
когда словами уже всё сказано.
В музее рая нас покажут:
Лёху, Владим Владимыча,
Сергея,
Алексан Сергеича,
всех-всех!
А на постаменте лёхиным стихом:
"Ну всё,
****ец,
они повесились"!
И кто-нибудь, найдя блокнот,
В который я врезал свой слог,
Воскликнет:
"Вот был человечище!"