Когда Поэт навек уснул
В ласкающих объятьях Смерти,
К нему в почётный караул
Встают и ангелы, и черти.
Стихает вечная вражда,
Неугасимая от Рода,
Вплоть до решения Суда,
В лице и Бога, и народа.
И пусть он грешен для святых,
Зато святой для многих грешных,
И жизнь, вчеканенную в стих,
Аршином мерить безуспешно.
А Смерть не терпит позолот,
Она сама – почти награда…
И обнаженной предстаёт
Охрипшая от крика Правда.
Ножом врезается в сердца,
Вскрывает склеенные веки.
И остаётся до конца
В прозревшем этом человеке…
И вновь сгущается туман,
И опускается завеса.
И души скачут, как волан
В игре меж ангелом и бесом.
Один пронзительный момент
Меж совершеньем и решеньем…
Пока ещё один Поэт
Здесь не созрел…
Для повышенья.