Птицу-стихоноску, с яйцами в гнезде,
С оперением броским я искал везде.
Лазил по карнизам к гениям в окно.
Лишь себя унизил. Нет ее давно.
Был я у евреев, «обрезал иврит».
- Так еще больнее, - Пушкин говорит.
Черный ты иль рыжий - птице все равно.
Будь к судьбе поближе, коль писать дано.
Степь топтал копытом славный мой Пегас,
Горным следопытом, в небе тучи пас,
Исходил все речки, плешь ногтем пробил,
Крови человечьей литр надоил.
И на мой в Инете в Яндексе запрос
Все-таки ответил злой молокосос:
«Чтобы стихоноску отыскать - скорей,
Убери прическу, бороду побрей.
Облик твой библейский ей не по нутру,
Птице-стихоноске. Лучше поутру,
Под столом в пивбаре, где на этот раз,
Будешь ты в ударе, там и твой Парнас…»
Не имеет поиск смысла жизни вскачь.
Вдень пожеще пояс, и терпи - не плачь.
Прилетала Муза тут ко мне одна.
Никакая птица больше не нужна.
15.11.12.