Что ждет за вереницей лет,
Куда мы, не найдя предлог,
Достойно завершить портрет,
Стремимся, не жалея ног?
И краски, растеряв в пути,
В седых тонах мы не грустим,
Уходим, не сказав «прости»,
Нетронутым краям холстин.
Мы доверяем свой портрет,
Когда последний пройден круг,
Тому, кто долго смотрит вслед
И тихо скажет: «Что ж, мой друг,
Для нас назад дороги нет,
Ведь так назначено судьбой,
Я в путь отправлюсь за тобой.
Но кто допишет мой портрет?..»
* * *