И бутерброды на окне,
и гербициды на участке.
И тонких пальцев отпечатки.
И деньги падают в цене.
И сил душевных нет как нет,
чтобы писать роман иль повесть,
о чьих-то судьбах беспокоясь.
Что делать! Я пишу сонет.
Но он лишь стихотворный бред:
к чему сей бард, давно не бритый?
К чему сей стол, вином залитый?
И воронёный пистолет?
Я не могу найти ответ.
В конце сонета гаснет свет.