Заплутав в пелене опаловой,
ветер стонет, терзая кусты,
и качает нас, как на палубе,
в самой гуще клубов густых.
Всё течёт, всё меняет облики,
землю словно шайтан уволок.
Мы шагаем в белёсом облаке,
под собою не чуя ног.
Обучились искусству трудному -
«яко посуху» - по облакам.
Может, ангелы, а не люди мы?
Жаль, не дадено крыльев нам.