Я иду по городу, сминая углы,
я прячусь в дебрях декабрьской мглы,
но я уже на кончике твоей стрелы.
Всё ты знаешь обо мне досконально,
только знание твоё тривиально.
Вот ты целишься в меня деловито,
а дыхание стрелы ядовито.
Я стихи достаю из-под полы,
я связываю строки в тугие узлы,
и значит, я на кончике твоей стрелы.
Нет, не быть твоей стреле вне закона,
как родной её сестре у Зенона.
И летит твоя стрела, с ветром споря,
чтоб найти свою мишень за три моря.