Все будет много лет спустя,
За занавеской тусклой, старой,
Где есть обои цвета сентября
И угол с пыльною гитарой.
Там заскрипит замок дверной,
Что от ключей давно отвык...
Ворвется ветер свежий в дом,
А вслед за ним войдет старик.
Старик не телом, а душой!
Пусть даже в годы молодые
Он был избит своей судьбой,
Топтал дороги непростые.
Дороги все стихами мерил,
А каждый стих в душе рубцом.
Он шел, надеялся и верил,
Что он любим своим творцом.
Стирая пыль с кусков бумаги,
Газетных вырезок листов,
Он вспомнит, что был знаменит!
Лишь в написание стихов.
И упадет слеза нелепо,
Размыв чернильные шрифты,
Где между строк полоска света,
Где между строк его мечты.