Я пью вино, осадок в нем на дне,
В твоем мартини виден ли осадок?
Твои страданья в желтизне тетрадок,
Где ты и он вдвоем, наедине.
Бумага - в пепел, чувства - в прах и пыль,
Свободный выбор - главная дорога,
И ты бежишь, прося опять у Бога,
Пусть с глаз долой, но только б не забыл.
Он не поэт: не спросит, не поймет,
Ему от жизни нужно сразу много,
Тебе нужна надежная дорога,
Включай уже свой левый поворот.