Опять художник в лужу сел
И пальцем рисовать пытался,
Он ночью где-то преуспел
Сюжет украсть, теперь старался,
Корпел весь день, не уставал,
И стоя рисовал, и лёжа,
Ему покоя не давал
Приснившийся пейзаж.
Быть может,
Какой-то вздорный идиот
Ему подкинул вдохновенье,
Быть может, всё наоборот,
И он творил скорей от лени,
От разных взбалмошных идей,
От чувства скорби и утраты…
Устал художник от людей,
Устал от бедных и богатых,
Искал всю жизнь свою мечту,
Почти нашёл, но вот досада -
Мечта взобралась на престол,
А он остался у ограды...
Надел камзол, забросил кисть,
На зеркало взглянул понуро...
Мечта моя, теперь держись,
Я слышу голос трубадура!