Как же быстро у вас забывается
Та, что вышла недавно в декрет,
То поэтом она называется,
А теперь ее будто бы нет.
Вам не важно, что ночи бессонные
У больного сидела сынишки,
Не стучала к вам в двери казенные –
Не печатайте ей больше книжки.
Пусть же будет мне это уроком:
Из-за вас я забыла давно,
Что поэзия – дар, данный Богом,
И, поверьте, ему все равно,
Член Союза ли ты или мама,
Работяга иль шишка большой,
Обеспеченный, бедный ли самый,
Ведь писать надо сердцем, душой.
И я буду писать, как и прежде,
Для родных, для друзей, в Интернет,
О любви, о мечте, о надежде:
Им не нужен мой членский билет!
И, в любви своей мамы купаясь,
Станет крепки и взрослым сынишка,
Погляжу на него, улыбаясь,
И скажу: «Вот она – моя Книжка!»