я как всегда оставляю строчку для названия, только потом пишу.
голос бьёт дрожью. не даёт назвать это стихом.
а какой из меня поэт? и даже не рифмоплёт.
я больше всего люблю писать о чувствах
и если напишешь миллион слов
тебе всё равно будет мало.
он так часто говорил, что жизнь меня не чему не учит
от того, что постоянно к нему возвращаюсь.
а я ли возвращаюсь?
нет. я просто всегда говорю да.
он возвращается. я принимаю.
всё что мы делаем это красиво,
научились качественно ****ь друг другу мозги.
он вообще не малому меня научил.
он оставил в памяти воспоминания. это главное.
он каждый раз даёт мне опыт.
он, наверное любимые грабли,
по которым я буду ходить, до тех пор, пока не сломаю.
иногда кажется, что это наврятли
он скорее всего из стали - железный мальчишка,
с замком на сердце, а ключ где-то потерян.
мои же все замочки им уже открыты
постоянный сквозняк внутри
двери для него на распашку.
все вордовские документы забиты
любовно-ванильной фигнёй связанной с ним.
там есть, конечно, серьёзные мысли
ну, куда уж мне
чокнутой, никогда не взрослевшей,
девочке-малолетке.
не знаю кто мы друг другу,
не понимаю кто я ему.
есть где-то пару писем, на типа этого,
только в ручную, как он хотел.
просить не надо. читать не дам.
они нелепо глупые, слишком настоящие.
мы постоянно ставим многоточие,
там где вообще знаков не надо,
хотя можно вопросительный и восклицательный
с пометкой спам.
и у меня так было;
я часто пишу ему, особенно по ночам
не отправляю, удаляю и сразу в кровать.
да и сейчас пора засыпать
завтра к восьми на учёбу
в открытое окно, спокойной ночи ему.
надеюсь, дойдёт.