Зачем же барды пишут песни?
Зачем глаголом на устах
В раз проза и стихи воскреснут
В поэта дремлющих глазах?
Зачем же истинный романтик
В стихах боготворит любовь,
На это безвозвратно тратя
Души частицу вновь и вновь?
Быть может, это всё напрасно.
Быть может, это лишь слова,
Пустые звуки о прекрасном,
До дыр пустая кутерьма.
Но, если есть здесь капля смысла,
Хотя бы доля правоты,
Кометой оземь я б разбился,
С небес похитив блеск звезды.
А после радугой воскреснуть,
Затмив сиянием рассвет.
И через годы не померкнуть,
В руке сжимая яркий свет.
Но этот свет - ничто в сравнении
С безбрежной ангельской красой.
Весь этот мир в его цветении
Убог в сравнении с тобой!
Скажи, какое чудо света,
Какой великий водопад
Способен устоять несметным,
Покуда твой направлен взгляд?
Ты не такая как другие.
Ты - алый цвет среди картин
Художников в бесцветном мире,
И этот цвет такой один.
Как можно быть столь идеальной?
Внутри - огонь, свобода, рок!
А внешне - чудо созидания!
Прекрасней звёзд, что мир сберёг!
А как она стихи читает!
И рифмой то не передать!
Я слушал, смысл речи забывая,
Не помня даже, как дышать!
"А те, кто хохотали в унисон,
И тратили с тобою миллион,
Сегодня будут так же хохотать,
С твоим врагом тебя же обсуждать!"
Я вижу, помнишь эти строчки.
В них смысл плещет через край.
И всё в них, к сожалению, точно,
Порой так схожи Ад и Рай ...
И тот поэт, что был мне чуждый,
Теперь кумир в её устах.
И хоть стихи его безумны,
Но мудрость есть в его строках!
Я понял, для чего поэмы,
Что светят маяком в ночи -
Чтоб мысли сохранить нетленно,
Пером навек запечатлеть.
И в этот миг я попытаюсь
Весь смысл рифмы передать,
И даже миг не сомневаясь,
Спешу об этом рассказать ...
Далее рассказ резко обрывается, ибо следующие 12 строк могут быть прочитаны только адресанту=)