Художник кисти взял, чтоб рисовать.
Он в краске их измазал синей.
Но только всё не мог понять
Что в сердце за картина.
Хотел, чтоб небо бирюзою -
Но на холсте лишь ветр с грозою.
Хотел, чтоб плавно речка шла -
А на холсте порогов мгла.
Он разозлился, кинул кисти,
Разлил все краски и смешал.
И стали руки его липки,
Но кисти всё же он собрал.
Что получилось на картине?
Величье солнца, тьма гроз.
Художник мучается с ними,
Всё хочет в глубину души.
Что там творится? Та ж смесь красок,
Что он со злости всё разлил.
И тысячи сменялись масок
Под светом сумрачных светил.
И снова - поиск верной гаммы,
И вновь слепая ночь без сна.
Как по сценарию программы
Он вновь завёлся до утра.
И что-то было в его мерных
Но быстрых и больших шагах,
В его движеньях неразмерных,
В его больших карьих глазах.
29.09.2009