У счастливых стихи не пишутся,
Я почти уверена в этом.
Им и так ведь радостно дышится,
А страданья-удел поэтов.
Через боль и раны душевные
Открывается зренье второе,
Но как трудно слова волшебные
Отыскать-исцеленье от боли.
Изобьётся душа,измотается.
Прислониться к чему бы-да нету.
Вот и мается и скитается,
Бесприютна по белу свету.
И покоя ей не предвидится,
Лишь сама для себя опора.
Но права ты,судьба-провидица,
Дав поэтам такую долю.
Не на счастье-на бедах учимся,
Закаляемся и мудреем.
Ну и пусть страдаем и мучимся,-
Но зато мы счастливых сильнее.