* * *
По тротуарам синим
с кровоподтеками луж,
толпами, как пустыней,
мимо постылых душ,
мимо растущих ульев,
где копят не мед, а злость,
как на излете пуля,
пронизывающая кость –
бреду погорельцем черным,
ненужным звеню ключом,
от общества отключенный
и сам к себе не причем.
Не то, чтобы одинокий,
а просто без всех без вас,
улиц кривые строки
рифмуя последний раз…
Ни света в душе, ни страха.
Тем более – ни огня.
Бреду. И земля, как плаха,
впитывает меня.