Всю ночь глумился и затих
Ноябрьский ветер за стеною.
Быть может, не по нраву стих,
Что я писала под луною?!
Пришел рассвет - у ветра шок,
Нет силы вновь гудеть на воле, -
Я листья собрала в мешок,
Им не гореть кострами боле...
Везу на тачке до угла,
Где ожидает бак фургонный.
А в церкви бьют колокола,-
Как будто листья те хороним.