Мольберт, портфель и краски,
Взлетела к солнцу кисть
И в голубом, как в сказке,
Холст принял неба высь.
И облака поплыли,
Их путь неведом нам,
Две птицы в небо взмыли
В картине по краям.
Взметнулся лес зеленый,
Зашелестел листвой...
Художник утомленный
Стер пот с лица рукой.
Ну вот, и все готово!
Но не доволен он.
И пишет, пишет снова
Всё то, во что влюблён.