Закатный луч ласкает руки,
О нем узнает лишь собака -
Я гений с абсолютным слухом,
Но свет не отличу от мрака.
Безумный и слепой художник,
Живу один в чердачной гнили -
В своих картинах я заложник
И обо мне уже забыли.
Когда-то был я популярен -
Писал концерты и картины,
Теперь сижу в еловой раме
За серебристой паутиной.
Проклятый собственной судьбою,
Стал вестником грядущих бедствий.
Уже не вспомнить мне порою
Как искренность мешал с бесчестьем.
Лишь помню грохот своей славы,
Все почести и прегрешенья,
Что красками писал кровавыми,
Пытаясь вымолить прощенье.
Менялись храмы и эпохи,
Правители и государства,
Морали, нравы и пороки,
Наивность, глупость и коварство,
Но неизменен плен картины.
Я в ярости, я жажду мщения!
Чисты, как воск, мои мотивы -
Я ненавижу поражения.
Художник слеп - живут портреты,
Плоды безудержных фантазий,
Дробят инстинкты и обеты
И ищут жемчуг среди грязи.
Я не хочу упокоенья!
Но, чтобы вырваться на волю,
Мне нужно всё предать забвенью.
Себе такое не позволю.
Мне память - путь к ушедшей жизни
Дороже вечности и денег,
Застрявший на границах мыслей,
Я в этом доме вечный пленник.
И нету хода из картины,
Закат мне не дано увидеть,
От старой жизни лишь руины -
Мне тошно даже ненавидеть...
Ветшает старый дом у сквера
Средь ресторанов и музеев,
Уж скоро по проекту мэра
Снесут во славу ротозеев.
И в пыль картины.