Казалось бы, давно уже пора по пятницам (с утра) бороться с дурью. Усвоить, что проиграна игра, что пожинаешь ветер, а не бурю. Но вечер, все расставив по местам, вполне привычно переходит в вечность. И вечность шепчет: Я же не отдам, я не поверю, что любовь конечна. Но вечность скоро превратится в ночь, одну из тех - прощающих нам что-то, одну из обещающих помочь проснуться после вечности - в субботу. Давным-давно пора проснуться мне. Давно пора уйти. Да где же скрыться? От осени не спрячешься в зиме. Закрыв глаза, я вижу те же лица. Ведь снежный дом совсем как из стекла. Насквозь прозрачный. Но такой непрочный. Сама придумала, сама и возвела. И верить в прочность захотелось. Очень.
Вот так и жду – начала ли? Конца ли? Мне б в вечере, как в вечности, не кануть. И по привычке собираю камни. Я не бросаю их. Храню. На память.