Не всё ли нам равно? Бог с ними.
Никому
Отчёта не давать, себе лишь самому
Служить и угождать; Александр Пушкин.
Воспеть Суханово теперь
Мне представляется возможным.
Там ни одна открылась дверь,
И с прошлым буду осторожным.
Следы культуры здесь хранит
Надгробный пушкинский гранит.
Младенцы Пестели лежат,
Лучи искристые дрожат,
И снежным саваном укрыты
Средь лип; обломанные бурей,
Они под сенью эпикурий
Давно, историей забыты.
И молчаливые столбы.
Ушли в небытие столпы.
Остались лишь одни дворцы,
Пришли имения в упадок.
Где вы, российские творцы?
Неужто выпали в осадок?
Чтобы наследье уберечь,
И сохранить родную речь,
Любовь к отеческим гробам,
Я повторяю аз воздам.
Подумать стоило б однажды,
Не то родник живой иссякнет,
И утка в камыше не крякнет.
Отбросить словоблудье каждым!
Не грех бы память освежить.
О, как нам, русским дале жить?
Дворец Юсуповский безмолвен:
На реставрацию закрыт.
И только труженица - пони
По кругу снежному бежит.
Морозец щиплет нос и уши,
И оживают мертвы души,
Которые, покинув свет,
Давали прежде свой обет:
Служить отчизне правдой, верой,
Любить, лелеять нежных чад,
Средь собственных своих отрад,
Постичь уроки жизни серой.
Итог один их устремлений:
Оставить след среди забвений.
Еще темно, рассвет не скоро.
Мороз в ночи снег стережет,
И дум распутывая ворох,
Молюсь! Всевышний бережет:
Он видит все мои страданья.
Наступит радость, день свиданья,
Создатель счастье ниспошлет!
Не омрачит ничем полёт
В бессмертье! Чтобы доказать:
Не зря прошел тернистый путь,
И в нём сокрыта жизни суть!
И правду, чтобы рассказать.
Так не одну строфу сложу,
Что жил не зря, всем докажу.
Мной движет вековой вопрос.
Зачем преграды, одоленья?
До этого чесался нос,
Когда бы не было сомненья.
Как прост на сей вопрос ответ,
Читай пред сном седой Завет!
Предался тихой лире я:
"Онегин" стал моя семья.
Как скоро в мир вошел Поэт.
За ним иду, бреду, гоню,
Хвала железному коню.
Иной дороги верно нет.
От тех, несбывшихся надежд
Освобождаюсь, как одежд!
Рубища! Долго прело тело,
И ржавы терли кандалы.
Напрасно было прежне дело:
Не греют ноги сандалы.
Мой офицерский эполет
В плечах уж много - много лет.
Кто начертал быть страстотерпцем?
Чтоб маяться душой и сердцем?
Зачем испытывать судьбу?
Так мир устроен безобразно?
Иль бытие разнообразно?
Иль сей расчет на голытьбу?
Но нет, как видно - это рок,
Пора пришла извлечь урок.
24 февраля 2009. Домодедово. Х.В.