в его тарантасе скрипит колесо,
и ось проржавела, усталые клячи,
и чаще - дорога и будни, не сон,
и там, куда едет - наверно обрящет…
его догоняют попутно дожди,
седые морозы, и плутни с мешками,
и он ни за кем не ползёт позади,
исписаны густо манжеты стихами,
не верит он чувствам, не знает побед,
а может, его непонятны победы,
сверяет он жизнь положеньем планет,
а не расстояньем до чаши с монетой,
такой чужестранец… для многих - изгой,
но цель обозначена, видима, страстна -
я знаю его, он провидец был мой,
колдун и поэт… или попросту Мастер.