Просто люблю одинокие вечера,
с ручкой, бумагой - белее, чем первый снег...
И постепенно все чувства вплетать в слова,
неудержимые воды сердечных рек.
Не отдавать поглощающей суете,
полупустым разговорам о ни о чем
то, что скрывается где-то на глубине,
произрастает оттуда тугим лучом.
А расплескать всё по комнате с тишиной,
дать себе волю и чувствовать без границ.
Реже дышать, но нарушить своей рукой
хрупкую девственность бело-пустых страниц...