Поезд из пункта. Набат из трубы
перманентно в висок. Два года спустя
ничего не меняется. Расшибаю лбы
свои об свои. Кости уже не хрустят,
гематому набивши. Убираю тела
с дороги, гниль омертвелых мыслей, ключом
бьющих в лицо, никак добела
не очищу. Хожу здесь, в чём
мать родила. В одежды одет
любой. А чтоб душу голИть –
не каждый смел.
Или глуп.
Мне свет
не рябит глаза. Утеряна нить.