Мир, в котором белые краски
Сливается с бездной небес,
Мир, в котором яркие маски,
И в котором много принцесс.
Я лепил его из пластелина,
Которому названье мораль.
Хоть и говорил Бог что глина,
Поведать мне сможет сокраль.
И снова впадаю я в думмы,
Я вижу ту пропасть надежд.
Ведь даже волшебные руны,
Убить всех не смогут невежд.
Вот, повернул взгляд налево:
Увидел я грустную, серую тень.
Что, вроде, вела себя смело,
Но растворилась как день.
Вот, повернулся на право:
Там красные реки текли,
И странные ноты мне - "браво",
Кричали в проклятой тени.
И чтобы неделал из мира,
В руках был опять пластелин,
Да скука меня уж убила...
Остался с проклятьем один.
Меня не коснулось время,
Но в красной реке не тонул,
Хоть даже то серое бремя,
А радость себе не вернул.
Но знал, что мир многогранен,
Что реки небес не красны,
Что хоть я и был сильно ранен -
Прохладные, белые руки спасли...
Я, кажется, понял о глине,
О запахе ярких цветов.
Когда не один в том мире -
Тогда и мир не без снов.