Кто-то верит в любовь, кто-то знает, что дружба – святое,
Есть продавшие душу и совесть за призрачный «фарт»…
А душа – не дешёвка, не девка на время постоя,
Ты её береги, если вовсе не выпало карт…
Если прикуп не твой – жизнь привычно играет в орлянку, –
Не спеши рвать рубаху и злую судьбу проклинать.
Ты пойди в дальний лес, разыщи небольшую полянку,
Обойдя буераки и густо заросшую падь…
Ляг спиною к земле, руки-крылья раскинув в истоме,
В небо синее глянь на спешащие вдаль облака…
Пусть тоска захлебнётся в неслышимом горестном стоне
И умчится, как ветер, как конь «под седлом чужака»…
Стройный клин журавлей над тобой проплывёт каравеллой,
Свежесть мятой травы в ноздри вложит густой аромат,
Тишина очарует, как скрипка под сводом капеллы,
А по сердцу ударят аккорды душевных баллад…
И, вернувшись назад, весь «починенный» и обновлённый,
Телом силы впитав и тепло получив от земли,
Груз продолжишь нести, словно гвоздь, вбитый в стену, калёный,
Не сгибаясь и помня, как плыли на юг журавли…