Есть как у всех мечта немая,
Обзавестись своим углом.
Но это то, что называют,
Не кров, не пристань, а гнездом.
То, что оставишь в поколенья,
И будут бережно хранить,
Твои труды, твои уменья,
Тот дух, который воплотить,
Чтоб пронести чрез измеренья
Ты смог в создании гнезда.
Мой дом я вижу светлым, теплым.
Не нужно, чтоб большим, потом
В нем и теперь и после будет
Уютно за большим столом.
Под абажуром, близ камина,
Держа в руках альбом старинный
И вспоминая о корнях,
Возможно,обращенных в прах,
Вложивших душу в эти стены.
И сад взращенный обходя,
Незримой нитью обводя
Оставишь след,давно простывший,
Но столько нежности вложивший
В те ветви,что свисают вниз
И укрывают от каприз,природы
И людской корысти,и зависти
И лжи,и ненависти.
А главная мечта не эта,
А то,чтоб больше жизней дать,
Которые пройдут сквозь лета
И подтвердят законы света.
Тот миг,что проведен земной,
Важнее вечности иной.