Очень близко – только руку протяни,
очень поздно, только тени за спиной.
В старом парке слишком многое в тени
на тропинках, уводящих в мир иной.
Здесь когда-то были свежи и чисты
лица, помыслы, побеги и долги.
А теперь лишь облетевшие листы –
как подножный слой укромных ностальгий.
Мимо балки, где когда-то тёк ручей,
мимо душ, сполна загубленных в войну,
выхожу, один как прежде и ничей,
там, где прошлое ни спрятать, ни вернуть.
А в аллеях, как и в жизни, пустота,
с добавлением разрухи и разлук.
Ничего не возвращает просто так
новый век, давно отбившийся от рук.
Возле бывшей танцплощадки и пивной,
где осталась только в трещинах трава,
постою вдвоём с удушливой виной,
что невнятна, и поэтому права.
Слишком поздно.
Наше время...
Полис твой –
не спасает, не страхует на краю...
Старый парк укроет тлеющей листвой...
Чью-то осень.
А, наверное – мою.