Когда между старым и новым – один лишь вдох,
когда расщепляются нервы – почти в ничто,
ты чувствуешь тоньше, но ангел твой явно сдох –
он был самозванцем, а может – увы! мечтой.
И надо опять подниматься – без белых крыл,
ловить ошалело сознанием белый свет,
и нечего ждать, чтобы кто-то тебя укрыл,
и нечего верить, что кто-то нашел ответ
На все твои строчки, депрессии, миражи,
на списки вопросов о смыслах и о судьбе.
Конечно, бесспорно, что всё-таки надо жить,
и лучше источник для света искать в себе.
Простые привычки, здоровый иммунитет,
наверно, помогут припрятать любую боль.
Но раненой птице не стоит на юг лететь,
пока не достаточно шансов прибыть живой.
Позволь себе не понарошку - всерьёз дышать,
доверь своим ангелам право тебя забыть.
Но всё же надейся и жди, чтобы выпал шанс
почувствовать силы кого-то собой укрыть…