В Афганистане служба нелегка,
Пылят чужие узкие дороги.
Курс на Россию взяли облака,
Их не удержат горные отроги.
Как хочется по лесу побродить,
Вдохнуть всей грудью ароматы лета,
Найти родник и долго воду пить,
И чтоб кукушка куковала где-то…
Всё это будет – я вернусь туда,
Где в мае громыхают мирно грозы,
Где в январе – пушистые снега,
Где так прекрасны русские березы…
Здесь все не так – унылая страна,
Здесь пыль, песок, да горные высоты,
Колючка, что верблюжьей названа,
Дехкан рубахи, мокрые от пота…
Я нынче вспоминаю нашу Русь,
Пройдут года – на Родине когда-то
Услышу грома вешнего раскаты
И памятью в Афганистан вернусь…
1984 г. Кабул.