Ну, вот пришёл и мой черёд
Мне рассказать вам о любови,
О пламени, кипевшем в крови
За часом час, за годом год.
Да, та любовь теперь остыла
И не вернётся уж назад.
Но я по-прежнему уныло
Вперяю в пол потуплен взгляд,
Когда о ней вдруг вспоминаю.
И лишь одно я точно знаю,
Что так уж полюблю едва ль.
Она прошла. О, как же жаль!
А полюбил я в школьны годы
И ей одной теперь лишь жил.
С любовью я встречал восходы,
С любовью спал, и ел, и пил,
С любовью в мыслях забывался.
Да, так я прежде не влюблялся.
Я очень ею дорожил.
Она звалась Попова Света.
О, как же я её любил!
Любил, сгорая, как комета,
Любил, не мысля без неё
Своей уж жизни. О, мечтанья!
Ну, почему ж не сделал я своё
Ей первое то юности признанье?!
Я в классе рядом с ней сидел,
С томленьем на неё глядел -
Она передо мной сидела,
И я в мечтаниях несмело
Смотрелся в карие глаза
Её. Они как небеса,
Что высь свою нам открывают,
И взоры в оной утопают.
О, как я таял, как я млел!
Когда она, вдруг обернувшись
(Я этого желал, хотел),
Просила ей помочь. Запнувшись
В решеньи простеньких задач,
Она ко мне лишь обращалась
И так умильно улыбалась,
Когда я, их решив все вскачь,
Ей отдавал, не ждав награды.
Всё, что тогда мне было надо, -
Её улыбка, нежный взгляд,
Что был дороже всех наград.
И фразу ту "Я обожаю
Тебя!" я в сердце сохраняю.
Её чудесный звонкий смех
Мне был милей, приятней всех.
Я ей украдкой любовался.
О, как мила была она,
Когда, мечтой увлечена,
Смотрела вдаль. А я стеснялся
Сказать об этом ей. Сейчас
О сем жалею в коий раз.
Но что сказать? За все те лета,
Сокрытые уж в прошлом где-то,
Я ей ни разу сказал,
Не намекнул и не признался
В своей любви - я всё стеснялся
И всё ещё чего-то ждал.
И вот она вдруг перестала
Вниманье то ж мне уделять.
То, чем манила, увлекала,
Что я боялся потерять,
Того внезапно я лишися.
И, как потом я ни стремился
Его вернуть вновь, оживить,
Так не сумел я возвратить.
И этим был так опечален,
Так уничтожен, так разбит,
Что был подобием развалин,
Что Рим хранит иль древний Крит.
И что же? Целый год слоняясь,
Как неприкаянный, скитаясь
По прежним улицам, дворам,
По скверам, паркам, площадям,
Я лишь о ней мечтал всё время.
Забытого несносно бремя!
А что ж она? Теперь она
Была другим увлечена.
Но год прошёл, и я умчался
На самолёте в новый дом -
В Россию, где и жил потом,
И так с ней и не попрощался.
Но чрез семь долгих скучных лет,
Я вновь с надеждою вернулся.
Но чем возврат сей обернулся?
Я понял, что любви уж нет.
Она осталась в прошлом, скрылась,
Иссякла за прошедший срок.
Как часто в снах она мне снилась.
Но я приехал и не смог
Вновь возродить ушедши чувства.
Любовь - тончайшее искусство,
Что без подпитки гибнет сей,
Как гибнет без воды ручей.
Я ей сквозь годы всё ж признался
В любви ушедшей, как хотел.
Но там уже я не остался
И чрез неделю улетел.
Всё ж в памяти воспоминанья
О прежних чувствах я храню
И то лелею упованье,
Что им вовек не изменю.
Я школьны годы не забуду
И чем взрослее, старше буду,
Тем чаще буду думать вновь
Про эту школьную любовь.