Когда так много сказано без слов, что кажется - от звука - вскроет нёбо, кислотною отцеженною злобой, ты думаешь : да, что, в конце-концов, мешает вам тянуть - по слогу - нить, давиться глупой фразой-"скороспелкой" и сплёвывая стих на край тарелки, - всю ночь писать друг другу и курить.
И пить глинтвейн, и думать, и молчать - теряя связь с реальностью по-фазно, доказывая ночи раз за разом, всё то, о чем никто не должен знать.
И вписывать в затейливый узор из сотни-тысяч слёз, упавших нА пол, - стучащий в окна дождь и жажду плакать, - выискивая в "свитостях" - зазор.
А после - пить "взапой" хмельной рассвет зачерпывая яд его по ложке и долго ждать врачей из "неотложки" застрявших где-то между зим и лет ...
Когда так много мрака на кону - отступница луна играет "стерву", гадая кто из вас захочет первым нарушить этой ночи тишину ...