(Скромный пародийный ответ современным авторам, пишущим исключительно ломанным стилем, и с очень глубокими, интересными, и воистину гениальными текстами. Читать с выражением, громко, эмоционально, с полной грудью и внезапно нахлынувшим пафосом.)
У меня закончился чай.
И я вижу в этом трагедию.
Случайно,
и вроде бы, невзначай,
Я перестану играть здесь комедию.
У меня закончился хлеб,
Истощился весь трафик в инете.
И сосед мой, дедушка Глеб
Все снова,
продолжает играть на кларнете.
Заебло! Заебало меня это все.
Не могу жить я
без чая.
Я хотел найти бы свое,
Новое,
но старое - не кончая.
Перфоратор стучит, удаляясь.
Нарастая, все громче, сильней!
Что ж за участь мне, ныне, досталась,
Я пропил,
все свои, сто рублей.
Пальцы клаву насилуют быстро,
Будь то женщина – был бы оргазм.
Наливаю коньяк из канистры,
Будет новый,
бредовый, маразм.
Я писал бы стихи так как надо,
На классической формы,
манер.
Но не мода,
ведь это не Прадо,
И не золота новый карьер.
Самобытных писателей много,
Их плодит и питает земля,
Кто судит надменно,
пусть строго.
В списке критиков буду и я.