Как это сложно написать,
Хоть для меня писать так просто -
Лет сорок, средненького роста,
Жена наверно чья-то, мать....
Как это трудно описать.
Она нигде - в себе и в Боге,
Идет не ведая дороги
И вьются думы-недотроги
Вокруг нее как у креста.
Она не здесь - как будто в храме
Одна в толпе, как фото в раме
В себе - себя, да кто ж обманет,
Как вера, в принципе, проста.
А взгляда, взгляда не уловишь,
Она наверно ищет помощь...
В метро не видно небеса.
Ей видно некогда молится,
Идет и истово крестИтся...
На что... кругом чужие лица
А нужно, видно, образа.
На эскалаторе - девчонка
С ребенком - просто два ребенка -
Светлы как жизнь, что впереди..
Спускаются на встречу боли
( Той, первой, прожито поболе)
Да не на что ( все в Божьей воле)
В метро и лба перекрестить.
Да вот перекрестились взгляды,
Нам всем всегда чего-то надо,
Мы вечно крестимся хотя.
Что эта женщина просила?
Не знаю, но хватило силы,
Я видела - перекрестила
Она девчонку и дитя.