На окраине жизни - отшибе, где память отшибло,
рельсы, шпалы в дурном беспорядке лежат на задворках депо.
Отхлебнёшь из горла' и решишь: нет, не всё ведь погибло,
в поражении тоже есть прелесть, ворсистой изнанки тепло.
Быть к себе и другим беспощадным, то резким, то грубым,
к опрометчивой цели идти напролом - хорошо, что не смог.
Здесь осталась весна, запах снов, одуванчики, трубы,
прокурившие местность, на фоне заката - сиреневый смог,
под ногой зачерствевшая корка земли - терракота,
привкус мяты во рту, на посадку идущий вдали самолёт,
здесь осталось пространство любви и пьянящей свободы,
где любой жёсткий выбор к потере всего остального ведёт.