У Прокруста ломается ложе,
Вертит, чинит, и этак, и так.
Без работы остался. О, Боже!
Вот такой он, чудоковат.
Над Дамоклом, не птенчики реют.
Меч висит, а душа, не болит.
И Дамокла Прокруст не согреет.
Он без ложа и лжи - инвалид.
Коротнёт на стене выключатель.
Лист последний на хвою падёт.
Ты предашь меня, милый читатель.
Вот таким, будет наш, Новый Год.
Ты умчишься за прозой и ланью.
За глазами и за ветерком.
И меня назовёшь, мелкой дрянью.
Апельсином заешь с чесноком.
Запах хвои и звуки гитары,
Я не Дольский, не Галич, не Чиж.
Посмеясь, проводи "Под фанфары".
Сопли вытри, ты вижу, грустишь.
С места тронусь, умом и ногами.
Иероглиф на смерть напишу.
Жил, был, я. Угощал матюгами.
Жил, да был. Был, да жил.
Задушу.
§. All men die, but few men ever live. William Wallace.
20 ноября 2012 г.
Знал, что так случится. В итоге, ты меня предала.
http://www.youtube.com/watch?v=uwcrKBtEyvE