Они стреляли. Прямо в белый свет,
Который стал кроваво-чёрно-серым,
Похожим на какой-то пьяный бред,
Где места нет для доброты и веры.
Они стреляли. В полуглухоте,
Ослепшие от копоти и пыли,
Среди огнём плюющих серых стен.
Они стреляли в смерть. Они там были.
Они стреляли. В силуэт в тени
В движенье в полутёмной подворотне.
А сколько жизней отняли они,
Кто их считал? Одну, десяток, сотню?...
Они стреляли. А она ждала.
Не всех, конечно. Одного из многих.
И, как умела, Веру берегла,
Что вынесут не Боги, значит, ноги.
Они стреляли. Оставалось их
Всё меньше на ногах с минутой каждой.
И вот ещё один упал, затих.
Да, человек не умирает дважды!
Они стреляли. Тёк кровавый пот,
И каяться, и плакать было поздно.
Прошло немало лет. Она всё ждёт
Того, кто никогда к ней не придёт,
Кто отмечал последний Новый год.
Год 95-й. Город Грозный.