Как хорошо, что не тридцать седьмой,
А то б нас давно расстреляли.
Поставили перед белой стеной,
Тихонечко «пли» бы сказали.
И нам бы услышались трели скворца
В тлетворном и душном задворке.
И неба кусочек, и бледность лица,
И выстрел… печальный и звонкий…