Я ненавижу время, когда мне пишутся стихи,
В них часть души моей немножко отмирает.
Она с мечтой родной прощаться не спешит,
Но лепестки с неё всё больше отпадают…
Не сокрушайся в мыслях, в сердце не держи,
Я отражение тебя в серебряном металле,
Которое по счету «раз», не сразу пропадает.
И болью за грудиной давит на излом, свербит,
И саднит, жжёт нутро, по-детски так беспомощно
Скулит, и нет тому подкожному безумству края.
Но, как бы ни было, то зеркало винить не стоит,
И все страдания, разбросанность твоей души,
Сейчас, меня лишь в рамку терни обрамляют,
Прошу, разбей ты зеркало своё, верни мои мечты,
Пусть амальгама обо мне сотрет всю память…